mis manos son tus ojos

Jimena, el nombre de la bonita
qué no quiere conocer el viento del norte
entre el verde de los parques

ella se sienta a recordar.

Golpes directo al corazón
y estrellas en la manga interior
ojos brillos y enormes
y un apena perpetua lleva su olor.

Camina como puede, hoy le falta su pilar
ya no confía en la gente
y qué la besen…
… ya le da igual.

Putea cuando le tocan su alba
y te golpea cuando te queréis acercar
ella sabe, que ese cielo negro
la está deteriorando, cada vez más.

Nadie la ayuda porque se muestra ruda
pero nadie sabe que ella
es una tierna en su corazón
osino, mírenla… es ella que va, ahí.

No me importa donde vaya
ni cómo se viste, ni se lleva un peinado moderno
donde vaya, estaré ahí
porque ella me enseño a llorar.

Luces, fuerzas, colores, abrazos, chocolates.-…es poco para ofrecerle a ella